Hacia la deblidad

Si esta noche
París se apaga y se lastima mi flor,
me sumiré en el más profundo sueño,
en el incansable recuerdo de esas calles,
viejo y eterno.
Y las piedras, los atardeceres,
serán sangre de libros desollados
si esta noche París duerme en mi regazo
de hojas secas y noviembres fastidiados.
Si esta noche

la luna escombrosa no alumbra
las pesadas sombras de sus plazas
y si no se aquieta mi fiebre inerte
y si se duerme la aurora
y si me atrapa la muerte.
Escupiré horizontes y renacuajos verdes
y suspiros y mentiras color ausencia
y pequeñas huellas en arenas sucias,
olvidaré los versos que planée para hoy
y colgaré mis ojos de tu ventana,
seré menos fuerte.